{"id":7968,"date":"2019-08-19T15:16:14","date_gmt":"2019-08-19T15:16:14","guid":{"rendered":"http:\/\/granadablogs.com\/cableados\/?p=7968"},"modified":"2019-08-19T15:24:33","modified_gmt":"2019-08-19T15:24:33","slug":"31-dias-de-agosto-corto-maltes-dia-19","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/granadablogs.com\/cableados\/2019\/08\/19\/31-dias-de-agosto-corto-maltes-dia-19\/","title":{"rendered":"31 d\u00edas de agosto: Corto Malt\u00e9s (D\u00eda 19)"},"content":{"rendered":"

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He quedado esta noche con Corto Malt\u00e9s. No nos vemos desde el verano, que pasamos la velada paseando por Par\u00eds, por la orilla del Sena, al atardecer, cambiando cromos de nuestras vidas extra\u00f1as, almas complejas, flores rotas. Me gusta c\u00f3mo acompasa las ideas con las aventuras sin inmutarse. Me gusta c\u00f3mo, pase lo que pase, cumple sus reglas a rajatabla. Mejor dicho, su \u00fanica regla: \u00abNo me gustan las reglas, pero respeto solo una, la de no traicionar nunca a los amigos\u00bb.<\/p>\n

Estaba Corto Malt\u00e9s preparando unos mapas y unos papeles y me pas\u00f3 su autobiograf\u00eda<\/a>. Me dio tanta rabia no haberla escrito yo mismo que os la pongo por aqu\u00ed. Ya me dir\u00e9is entonces que est\u00e1is haciendo con vuestras malditas vidas.<\/p>\n

\u00abMe llamo Corto, Corto Malt\u00e9s. Nac\u00ed en Malta el 10 de julio de 1887, o al menos eso me han contado. De mi primera infancia recuerdo una bandera llena de cruces y una barba roja, la de mi padre. \u00bfMi madre? Una gitana de Sevilla. Era tan hermosa que el pintor Ingres se enamor\u00f3 locamente de ella; no s\u00e9 si ser\u00e1 verdad, pues ella nunca hablaba de estas cosas. Recuerdo una casa preciosa con su patio lleno de flores junto a la mezquita de C\u00f3rdoba, y recuerdo bien el d\u00eda en que una amiga de mi madre me tom\u00f3 la mano izquierda y la mir\u00f3 con horror, pues me faltaba la l\u00ednea de la suerte. No lo pens\u00e9 mucho, tom\u00e9 una navaja de afeitar de mi padre y yo solo me trac\u00e9 una, larga y profunda. No creo que aumentase mi dosis de suerte, pero siempre he sido libre y eso es suficiente. Mi padre desaparec\u00eda continuamente y volv\u00eda cada vez menos. Era oriundo de Tintagel, en Cornualles, un lugar lleno de hadas y magos. Afirmaba ser nieto de una bruja de Man que ten\u00eda un gato rojo, y dec\u00eda una barbaridad de cosas cuando se perd\u00eda entre las botellas. Estudi\u00e9 en la escuela jud\u00eda de La Valeta y luego en C\u00f3rdoba con el rabino Ezra Toledano, que fue quien me inici\u00f3 en la Tor\u00e1 y me cont\u00f3 otras historias ocultas. En cualquier caso, lo que mejor recuerdo fue el d\u00eda en que sal\u00ed de Malta y me embarqu\u00e9 en el Vanidad Dorada, un magn\u00edfico buque de tres palos, y desde entonces navego dando vueltas por el mundo. Conoc\u00ed a Rasput\u00edn, a Jack London y a tantos otros, aprend\u00ed a bailar el tango en Buenos Aires, en las Antillas y Brasil conoc\u00ed a Esmeralda y los ritos del vud\u00fa. Y luego fueron las Indias, la China, las islas del Caribe entre apacibles verandas y tiroteos, y las del Pac\u00edfico, con Escondida, la m\u00e1s extra\u00f1a de todas, entre monjes y piratas. He visto un tren cargado de oro precipitarse en un lago helado de Mongolia, he compartido los silencios del desierto con un guerrero, el verde y las l\u00e1grimas con una hermos\u00edsima hada irlandesa, he buscado joyas y sue\u00f1os imposibles por los canales y sobre los tejados de Venecia\u00bb.<\/p>\n

-Si quieres bailar navegando nada mejor que Los Rodr\u00edguez<\/p>\n