Leyendo «Cuando el rojo es negro», de Qiu Xiaolong, me encuentro con estas célebres palabras, del poeta inglés John Donne, recogidas por el Maestro Hemingway al principio de su famosa novela,: «Ningún hombre es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es una pieza del continente, una parte de la tierra… la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la Humanidad. Por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti.»
Gracias al atento lector Rodrigo Escobar por corregir mi error.
En ese sentido de las palabras de Donne, los Cuaversos de hoy nos llegan a través de La Parida de Andreu Martín, como cortesía de Vicente Carballido.
GENTE
(Evgeni Evtushenko)
No existen hombres poco interesantes.
Sus destinos son como historias de planetas.
Cada uno es único, solo, él solo,
No hay nadie más que se le parezca.
Y si alguien ha vivido en silencio,
Feliz en su rincón,
Su misma insignificancia
Lo ha hecho interesante.
Cada cual posee un mundo secreto, muy suyo,
Donde se esconde el mejor instante,
Donde se esconde la hora más terrible.
Pero nosotros no lo conocemos.
Y si un hombre muere,
Muere también su primera nevada,
Y el primer beso, y el primer combate…
Todo se lo lleva.
Sí, quedan libros y puentes,
Máquinas y telas de pintores,
Sí, muchas cosas se quedan aquí
Pero algo se va.
Así es la ley de este juego sin piedad.
Desaparecen mundos, no personas.
Los hombres, pecadores y terrenales, los recordamos,
Pero, en realidad, ¿qué sabíamos de ellos?
¿Qué sabemos nosotros de nuestros hermanos, de nuestros amigos?
¿Qué sabemos de nuestra persona amada?
Incluso de nuestro padre,
Sabiéndolo todo, no sabemos nada.
Se va la gente, no podemos recuperarla.
No podemos hacer renacer sus mundos secretos.
Y cada vez,
Tengo ganas de chillar ante tanta impotencia.
Comentarios
14 respuestas a «CUAVERSOS PARA LA GENTE»
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. «
Ayer miré unos ojos africanos
en una linda empleada de una tienda.
era ojos de noche y de leyenda
eran ojos de trágicos arcanos..
.
Eran ojos tan negros, tan gitanos,
vagabundos y enfermos, ojos serios
que encierran cierto encanto de misterios
y cierta caridad con los hermanos—
Ayer miré unos ojos de leyenda
en una linda empleada de una tienda
ojos de huríes, débiles, huraños.
Quiero que me devuelva la mirada
que tiene su pupila aprisionada
con el lazo sutil de sus pestañas.
“Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo.
Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate!
Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo, sino mi alma.
Dios mío si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat sería la serenata que les ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos…
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida… No dejaría pasar un sólo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero. Convencería a cada mujer u hombre que son mis favoritos y viviría enamorado del amor.
A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse! A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido. Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres… He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.
He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.
Siempre di lo que sientes y haz lo que piensas. Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al Señor para poder ser el guardián de tu alma. Si supiera que esta fuera la última vez que te vea salir por la puerta, te daría un abrazo, un beso y te llamaría de nuevo para darte más. Si supiera que esta fuera la última vez que voy a oír tu voz, grabaría cada una de tus palabras para poder oírlas una y otra vez indefinidamente. Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo diría “te quiero” y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes.
Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidaré.
El mañana no le está asegurado a nadie, joven o viejo. Hoy puede ser la última vez que veas a los que amas. Por eso no esperes más, hazlo hoy, ya que si el mañana nunca llega, seguramente lamentarás el día que no tomaste tiempo para una sonrisa, un abrazo, un beso y que estuviste muy ocupado para concederles un último deseo. Mantén a los que amas cerca de ti, diles al oído lo mucho que los necesitas, quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles “lo siento”, “perdóname”, “por favor”, “gracias” y todas las palabras de amor que conoces.
Nadie te recordará por tus pensamientos secretos. Pide al Señor la fuerza y sabiduría para expresarlos. Demuestra a tus amigos cuanto te importan.”
En la Argentina se levantan voces para matar al que mata, sin darle la oportunidad de defenderse.
La crisis no es sólo financiera.
Cada individuo es algo complejo, inabordable, inexplicable. La realidad es siempre más compleja de lo que imaginamos. No podemos comprender realmente el dolor, la alegría, la tristeza, la esperanza ni siquiera de la persona más cercana.
Saludos.
Odio sentirme impotente…
Besos Nazaríes.
Todos tenemos nuestros secretos. Pero los bloggers soltamos mucho de nuestro interior, directa o indirectamente.
Quedan los sentimientos vertidos en almas ajenas. Queda el alma en suspensión. Nos queda aquella extinta vida, resumida en un simple y leve suspiro.
El poema es una antología de la filosofía existencial y humana.
Mi conclusión: compartamos el Continente que nos recoge y nos envuelve.
Vivamos, como si nuestras vidas fuesen un préstamo compartido. Limitado por las letras de nuestras palabras, de nuestros sentidos sentimientos.
Gregorio, un día tendríamos que escribir de la Blogosfera como confesionario.
Me encantaron estos versos. Gente. Pasar de lo genérico a lo concreto. Muy necesario.
Anónimo, nunca nos cansamos de estos regalos. De hecho, ya dejo programadas las entradas con tiempo para que entren bien, por si me lío
para que puedas poner ahí esas deliciosas perlas.
un besazo.
Por algo se dice que cada persona es un mundo, no?
Unos cuaversos muy interesantes, como siempre.
Me parecen unos cuaversos muy bellos. La cita del libro es ya un poema en sí.
Es que Hemingway es mucho Hemingway.
La gente.
Hay que hablar más de y con la gente.
Atención, que la cita no es de Hemingway, sino del poeta inglés John Donne. Hemingway la cita al comienzo de su novela «Por quién doblan las campanas». El título de la novela de Hemingway es inspirado en estos versos de John Donne.
Gracias. Es totalmente cierto. Lo cambio.