Carta al Acólito Turiferario: Huele a azahar

Querido Juanjo
La Semana Santa está a punto de terminar sin haber siquiera comenzado. Es por esta pandemia del coronavirus que nos mantiene encerrados y nos saca lo mejor que llevamos dentro. Quiero pensarlo. Quiero quedarme con esta idea. Necesito quedarme con esta idea.

Veo a sanitarios de todo tipo -médicos, enfermeros, celadores, limpiadores-, haciendo un esfuerzo cuyo eco resonará en la Historia de este país. Veo que las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado, junto al Ejército, patrullan las calles y siento al verlos que si sonara un día a las cinco de la mañana el timbre de la puerta de mi casa será que es el panadero, que en España ya no se reparte leche como en la vieja Inglaterra de Wiston Churchill. Confiamos en ellos.

Veo a la gente que le ha tocado ser esencial en su trabajo afrontar desafiante al virus; al cirujano y al cajero del Mercadona. Al presidente del Gobierno y al alcalde del último pueblo de Andalucía. Veo a la sociedad mirando a su mayor tesoro, que no es otro que ella misma con su fuerza para ser una y reconducir a este país desde los lodos en los que él solo se ha metido.

Para ello lucharemos por la sanidad pública primero, y la educación después. Nuestros héroes serán los sanitarios, esos médicos que se han pasado toda la vida estudiando y junto a todos los demás sanitarios, enfermeros a la cabeza-, han demostrado que lso héroes no levan capa, que los influencers no sirven para nada, que la gente del cuore son ellos. La gente de corazón.

Y los profesores. Transformandodigitalmente la educacióin en un fin de semana para que sus alumnos no pierdan conocimientos, no se sientan solos. Mandando deberes por la red y corrigiéndolos a su vuelta, Buscando soluciones por sí mismos Sacando, una vez más, el compromiso y la vocación que ahora se les reconoce. Por fin. Ya era hora.

Todos ellos, con farmacéuticos, quiosqueros, los basureros, los bomberos, los panaderos, la gente del campo, la del mar. Hay tanta gente buena en este país.

El redactor de IDEAL Javier F. Barrera se traslada al Realejo para informar sobre cómo vive el barrio el aislamiento por coronavirus
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Por eso quiero decirte, querido Juanjo, que esta carta extraña de este año más extraño todavía quiero que quede como un canto de esperanza. Un momento en el que todos nos volvimos mejores. Todos sacamos lo mejor que llevamos dentro. Todos juntos para derrotar una pandemia que ya ha cambiado el mundo, el planeta, el sistema y nuestras vidas para siempre. Quiero que sea para mejor. Espero que sea para mejor. Necesito que sea para mejor.

Y mientras recorro a diario las calles de Granada para cumplir fielmente con nuestros lectores, llevando la última nueva de cada barrio de la ciudad, me doy cuenta que en el Realejo, por primera vez en generaciones, huele a azahar.

Es un olor único, diferente, que nunca se había olido en el barrio, según me comenta Enrique, nacido hace más de sesenta años en el barrio y que el otro día me crucé porque iba a la compra.  «El Realejo huele a azahar. Nunca había olido así en toda mi vida». Nunca todo es malo. Siempre podemos ser mejores. Ahora es el momento.  Mañana saldrá el sol.

Te quiere Juanjo,
Tu hermano Javier

LA TRADICIÓN
-Carta al Acólito Turiferario 2014
-Carta al Acólito Turiferario: Abril de 2013
-Carta al Acólito Turiferario: 
Abril de 2012
-Carta al Acólito Turiferiario Abril de 2011
-Carta al Acólito Turiferario: Diciembre 2010
-Carta al Acólito Turiferario: Abril de 2009
-Carta al Acólito Turiferario: Marzo de 2008
-El mítico blog del Acólito Turiferario
-En respuesta a ‘Carta a un viejo periodista’.
-Periodismo al Pil Pil lo cuenta hace diez años

La soledad de la última vecina de la Corrala de Santiago

Antonia tiene noventa años. La entrevisté en su domicilio de la calle Merced Alta, en la zona cero del Distrito Norte de Granada, ese conjunto de barrios donde vive buena gente y que ahora es famoso por producir toda la marihuana de Europa. Lleva como cinco años sin salir de casa, salvo cuando la llevan de médicos, porque vive en un tercer piso sin ascensor.

Ella es greñúa, es decir, de mi barrio, el Realejo, y vivía en la Corrala de Santiago, es decir, en mi calle. Fue, junto a mi amiga Paqui y un puñado más una de las últimas vecinas de la Corrala de Santiago. En 1991, la Corrala de Santiago fue cedida a la Universidad de Granada y los vecinos que allí vivían de alquiler fueron realojados. En el caso de Antonia, en un piso sin ascensor. Es decir, una condena.

Antonia empezó a trabajar con nueve años. Se ha fregado todos los suelos de Granada. Ha cuidado a todos sus hermanos, que ya han fallecido, y sigue soltera. «Ahora no tengo quien me cuide», te confiesa. Pero hay un rayo de luz. Se llama Magdalena. Aparece a diario, le visita y le hace la comida. Magdalena es la niña que crió en la casa donde sirvió. Hay esperanza todavía en esta sociedad.

Los clásicos y la soledad de la vejez

Tiene difícil solución la soledad. Leamos a los clásicos, y veremos que la reflexión es compartida. “El secreto de una buena vejez no es más que un pacto honesto con la soledad”, dijo Gabriel García Márquez.

No es el único, en el fallecimiento del crítico literario de The New Yorker, George Steiner, se recogen sus pensamientos sobre la soledad en la vejez en boca de un buen amigo suyo, que dice que le contó: «Era un horror vivir en un mundo que ya no reconocía. En aquella entrevista nos dijo: «Creo firmemente en el derecho a la eutanasia. Es un horror envejecer sin dignidad. Antes, las familias más o menos se podían hacer cargo de sus ancianos, pero ya no pueden. Quizás la próxima crisis sea generacional».

Ponen todos el dedo en la llaga. Antonia cuando dice que ha cuidado a todos y ya no tiene quien le cuide, salvo el milagro de Magdalena. El viejo Gabo cuando habla de honestidad y Steiner cuando identifica el problema, lo que se viene llamando la plaga silenciosa del siglo XXI.

+Info:
-El problema de la soledad en Granada.
-En el fallecimiento de George Steiner
-‘Cien años de soledad’, de Gabriel García Márquez, medio siglo de magia

31 días de agosto: Me basta así (Día 31)

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando  -luego-  callas…
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

Ángel González:
Ángel González Muñiz (6 de septiembre de 1925 en Oviedo, España – 12 de enero de 2008 en Madrid, España) fue un poeta español de la Generación del 50. Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1985 y académico y Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996, publicó su primer libro de poemas en 1956.

-Pink Floyd: Wish You Were Here.Creo que es la única canción que le pega.

Recuerda. Hay que besarse más. Y en verano, mucho más

Todos los posts de #31diasdeagosto
-Día 1: Los 400 golpes
-Día 2: A todo gas
-Día 3: The Motorcycle Boy Reigns
-Día 4: On the road
-Día 5: Trece Rosas
-Día 6: Easy rider
-Día 7: The Last Waltz
-Día 8: Martin Rock and Roll Scorsese
-Día 9: Travis, Luke, Beatrix, Catherune y Léon
-Día 10: Natalie
-Día 11: BB
-Día 12: París
-Día 13: Sex
-Día 14: Un Negroni
-Día 15: Poke
-Día 16: Moloko
-Día 17: Tarantino Sound
-Día 18: Nick
-Día 19: Corto Maltés
-Día 20: Distopías
-Día 21: Baricco
-Día 22: La Estrella
-Día 23: BBQ
-Día 24: Vinilos
-Día 25: Last Sunday
-Día 26: No Surf
-Día 27: Piscinas
-Día 28: James Joyce
-Día 29: Miles Davis
-Día 30: Leia

CRÉDITOS:
De la foto principal: Banksy

31 días de agosto: Leia (Día 30)

Leia. Leia Organa. La Princesa que no necesita que nadie le salve. Ya puede ella directamente salvar la galaxia, poner cara de pocos amigos al archivillano el Gran Moff Tarkin, liarse a tiros contra toda la soldadesca imperial, enamorarse del chico guapo sin que le hagan un favor, hacerse colega de Chewbacca, ser la mujer más sexi de la galaxia encadenada a Jabba el Hutt  al que, por supuesto, ahorca con la misma cadena con sus propias manos. Un princesa Leia que termina de general de la Resistencia y que cuando su propio hijo la empotra con unos disparos de su caza de combate y sale despedida al espacio exterior logra regresar como si nada. Una princesa de verdad, sin necesidad de príncipe azul, sin necesidad de ser protegida, sin necesidad de nada. Una princesa que es la primera que no tiene que ser rescatada.

-Por alusiones, responde Sabina

 

-Por alusiones, los Saxon

Recuerda. Hay que besarse más. Y en verano, mucho más

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-Día 2: A todo gas
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-Día 7: The Last Waltz
-Día 8: Martin Rock and Roll Scorsese
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-Día 19: Corto Maltés
-Día 20: Distopías
-Día 21: Baricco
-Día 22: La Estrella
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-Día 25: Last Sunday
-Día 26: No Surf
-Día 27: Piscinas
-Día 28: James Joyce
-Día 29: Miles Davis

31 días de agosto: Miles Davis (Día 29)

Miles Davis estaba encima del escenario. Empezó y un segundo después, yo había cerrado los ojos para dejarme inundar de un músico sinfónico lleno de música e historias, había terminado…

Luego, nos dimos cuenta de que había pasado una hora y media.

Miles Davis nos había llevado por sus vericuetos, sus universos, sus demonios, sus paraísos. Probablemente, el mejor concierto de la historia.

El diario El País lo cuenta: 
«Miles, con 60 años recién cumpliditos, no dudó ni un momento y entró arrasando con todo el potencial sonoro de su nuevo grupo. Desde la primera nota de trompeta y por espacio de 125 intensos minutos nadie osó ni respirar y los más de 8.000 asistentes se mantuvieron en vilo, apabullados por una música que a cada nueva audición suena más fresca y contundente. Miles fue el rey de la noche, tocó con ganas, con sensibilidad, con fuerza, bromeó con los fotógrafos, salpicó el escenario con su sudor, acorraló al pobre cámara televisivo, lució diferentes modelitos, a cual más espectacular, y, convenció a todo el mundo»

Miles Dewey Davis III (Alton, 26 de mayo de 1926-Santa Mónica; 28 de septiembre de 1991), conocido como Miles Davis, fue un trompetista y compositor estadounidense de jazz.

Se trata de una de las figuras más relevantes, innovadoras e influyentes de la historia del jazz, junto con artistas como Louis Armstrong, Duke Ellington, Charlie Parker o John Coltrane. La carrera de Davis, que abarca cincuenta años, recorre la historia del jazz a lo largo de toda la segunda mitad del siglo XX, caracterizándose por su constante evolución y búsqueda de nuevos caminos artísticos: Davis participa con igual fuerza del bebop y del cool, como del hardbop y de la vanguardia jazzística, sobre todo en su vertiente modal y de fusión con el rock. El sonido de su trompeta es característico por su uso de la sordina de acero Harmon, que le proporcionaba un toque más personal e íntimo; el sonido es suave y melódico, a base de notas cortas, tendente al lirismo y a la introspección.

Recuerda. Hay que besarse más. Y en verano, mucho más

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-Día 2: A todo gas
-Día 3: The Motorcycle Boy Reigns
-Día 4: On the road
-Día 5: Trece Rosas
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